Motivos para sonreír

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Siempre que Darlington y yo quedamos para “tomarnos algo”, en realidad quedamos para beber, y no para beber sin más sino para beber ginebra sobrepreciada y hablar a voz en grito sobre temas tan rebuscados y habitualmente absurdos que nadie se atreva a interrumpirnos. “Young, el otro día te vi de lejos en La Ruleta. Estabas con ese amigo tuyo tan elegante y hablabais con el ginman de un pollo que cruzaba una carretera y no sabíais por qué, o algo así”. Les pido queridos lectores que pasen por alto tres cosas: la primera, que alguien sea capaz de ver a una persona “de lejos” en un bar que mide a penas dos metros de ancho. La segunda, que consideremos la estupidez esa del “¿por qué cruzó el pollo la carretera?” un tema intelectualmente desafiante, y la tercera y más importante, que tratemos con gente que utiliza la palabra “ginman”.

No es que a Darlington y a mi nos guste ser así de repelentes, pero es nuestra manera de burlarnos irónicamente de la sofisticación gratuita y de los neo-eruditos venidos a más.

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Más de una vez ha venido algún aspirante a gourmet a soltar perlas del estilo de “el problema está en la cotidianidad abstracta de los cuerpos tangibles”, “al final todo es ying y yang”, o incluso la memorable “pero yo no hablo de estos temas fuera de entornos académicos” (si alguna vez LD o yo escribimos un libro, tengan por seguro que esta será la última frase). Oigan, si quieren demostrar todo lo que saben asumiendo que a alguien le importa, monten un blog como hemos hecho Darlington y yo, pero por favor, respeten el gintonic.

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Ayer por la noche me acerqué al aeropuerto, y como tuve que esperar más de la cuenta me fijé en la gente esa que está de pie esperando que salgan los viajeros recién aterrizados. Amigos, si algún día les faltan motivos para sonreír, o incluso para vivir, vayan a tomarse un asqueroso café americano a la cafetería de “llegadas” de Madrid-Barajas.

Todo son buenas noticias, todo es alegría, todo es felicidad: el padre que viene a buscar a su hija, la hija que viene a buscar a su padre, el hermano que busca a la hermana y la hermana que busca al hermano. Un ecuatoriano excesivamente engominado sostiene un ramo de rosas “Hybrid Tea”, con cara no de miedo, sino de auténtico acojone (pienso que seguramente lleve años sin ver a su mujer, novia o madre). Por supuesto, una mujer de cuarenta y pico espera a que salga un Pierce Brosnan español (más delgado, más feo y seguramente más pobre) con maletita de haber pasado la semana en Londres. Un conductor privado que se alegra porque ya se va. Un joven novio da vueltas nervioso hasta que ve salir a su amada, quien corre hacia él dejando atrás maleta y vergüenza para saltar a sus brazos cual bebé de orangután que encuentra por fin a su madre. Más coches aparcados en doble fila que en primera.

Si nuestro amigo Quique González decía “siempre voy al bar del aeropuerto, cuando quiero, ponerme triste” hablando de la planta en la que la gente se despide, yo diría lo contrario de la planta en la que la gente se reencuentra.
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En ese contexto me fijé en un caballero que salía solo, con un bolsón de viaje de Louis Vuitton al hombro, mirando hacia abajo. No era posible. No lo creía. En un momento cerré lo ojos y estaba en mi casa de la infancia, tenía ocho años. Si para Machado “mi juventud, son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero”, para mí son recuerdos de un largo pasillo, un balón de fútbol y el tres a mi espalda. El Tres amigos, El Tres que es uno y trino, el único Tres. Roberto Carlos da Silva Rocha, “Roberto Carlos”, estaba en Madrid-Barajas, andando a menos de un metro de mí.

Quién me iba a decir solo unas horas antes, mientras leía a Evita Perón en un noble gesto al Día Internacional de la Mujer, que iba a ver pasar a mi ídolo a pocos metros de mí, y que me iba a quedar de piedra, como una estatua. Eso sí, en el mejor sitio en que una estatua puede colocarse.

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Fue entonces que pensé que realmente el invierno ya ha pasado. Colgamos el abrigo, sí, y nos cuesta porque hay pocas prendas que Darlington y yo amemos más y amorticemos menos; pero amigos, en a penas diez días llega la primavera, y con ella vienen un montón de cosas: vienen los paseítos con camisa y jersey, los mocasines y las sobremesas de terraza; viene el viajecito romántico a ver florecer los cerezos al Valle del Jerte; viene una novela de Haruki Murakami según nos anuncia, y por el amor de Dios, vuelve Game of Thrones. También viene un disco de Vampire Weekend y mañanas en el autobús tarareando “Delantera Mítica”. Cerré los ojos y vi en mi mente el “banana shot” de aquel Tournoi de France de 1997, el arte hecho gol amigos.

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Suena el “Kansas City Shuffle” de Bennie Moten en mi tocadiscos, y pienso que aún estando el país al fondo del pozo, en medio del túnel, sin luz ni sentido ni dirección; aún nos quedan motivos para sonreír. No sabemos qué va a pasar, ni con nuestra vida, ni con nuestro país, ni con el viernes que viene, ni con Venezuela, ni con la Champions League, ni con la puta de S.M. El Rey… realmente no sabemos que va a pasar con nada, pero de momento nos debe servir con mirar al futuro con optimismo e ilusión, y pensar que por las escaleras también se puede subir a lo alto del Chrysler Building de Nueva York.

-“Good morning!” said Bilbo, and he meant it. The sun was shining, and the grass was very green.

-“What do you mean?” Gandalf said. “Do you wish me a good morning, or mean that it is a good morning wether I want it or not; or that you feel good this morning; or that it is a morning to be good on?”

-“All of them at once”, said Bilbo.

(The Hobbit, J.R.R. Tolkien)

Alaska Young

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