Galicia, llueve y llora

“Alaska, estoy abatida. Todo está llorando aquí en el norte, todo está triste. Dime cuando subes que quiero que me lleves en coche a donde el accidente y nos tiremos un par de horas rezando avemarías. Llámame. Tu abuela.”

El génesis de la literatura narrado en el Ulises de James Joyce

Hay cosas que, simplemente, no se pueden explicar.

Se intenta, se buscan motivos, se buscan porqués, pero al final nos damos cuenta de que son en vano pues determinadas cosas se escapan de nuestro control y de nuestro ámbito de decisión.

 -¿Hijo, te saco el billete en tren o en avión?
-Me da igual, mamá, el que sea más barato
-Es más barato el avión pero en el tren llegas directo al centro y si no te tienes que coger taxi desde el aeropuerto.
-Ok, suena bien
-¿Tren entonces?
-Que no se mamá, coge lo que quieras, me da igual. Salgo un rato con estos a tomar algo, cuando vuelva cierro la maleta y te doy un beso antes de acostarme.
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En una conversación tan insignificante se puede decidir la vida o la muerte de alguien. ¿Creen que esto tiene un por qué? No, no lo tiene. Algunos lo buscarán en la lógica, otros, cansados, en la ilógica, y otros en la metafísica. Otros pensarán que no tiene explicación y otros que la tiene pero no la pueden entender. Lo mismo da, porque da lo mismo.

La realidad es que sin motivo aparente, sin saber por qué, una mañana te levantas por el ruido del llanto de un país, que no se escucha pero se siente. Se siente como España, ahora Una por un día, se conmueve ante un suceso tan espeluznante como el descarrilamiento de un tren.

Como tengo muchas raíces en Galicia me levanto con muchos mensajes: “¿había alguien conocido?” “el hijo de no se quién iba y le han tenido que sacar el bazo, pero está bien” “creo que el sobrino de la boticaria de Pontedeume murió, y está la pobre que no sabe qué hacer

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Yo me incorporo sobre mi cama y me agarro la cabeza, dándome cuenta de lo que ha pasado y pensando exactamente lo mismo que minutos más tarde leería en la portada de El Mundo Today: “Otro día de mierda azota España”.

Hablo con mi padre, liado con sus cosas, y me dice: “entérate de lo que dicen ahora los socialistas, que quiero ver si se atreven a sacarle punta a esto, yo me tengo que ir corriendo, hablamos luego y me cuentas”.

Y efectivamente, al poco tiempo ya había algún paria por ahí quejándose de cosas sin sentido. Es una tragedia, y como todas las tragedias es fría, angustiosa, depresiva y desesperanzadora. Es ser Dostoievsky esperando a ser fusilado, y el rifle no dispara, y no dispara, y no dispara…

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Solo de pensar se me encoge el estómago, solo de pensar en la cantidad de madres que ya nunca podrán decirle a sus hijos que si quieren ir en tren o en avión, porque su hijo está muerto; en la cantidad de novias que no podrán abrazar nunca más a sus novios, porque están muertos; en la cantidad de abuelos que no podrán ya mirar a sus nietos y pensar “cómo habré creado yo todo esto…qué maravilla”, porque sus nietos están muertos, o porque ellos mismos iban en un tren que por cosas del azar acabó haciendo de un día de precepto un día de lamento.

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Pero luego miro, y con este optimismo mío que siempre me falla cuando más lo necesito,  empiezo a fijarme en cómo ha reaccionado la gente ante esta tragedia. Como aquel momento en Lisboa que entendí: “éste es el encanto de Lisboa, es decadente pero es único”. Leo y leo los periódicos y no hago más que ver cosas maravillosas: bomberos y policías que interrumpen sus vacaciones en el acto para acudir a ayudar voluntariamente; vecinos que no saben nada de rescates pero que tienen una sierra con la que pueden cortar metal de cierto grosor y se la bajan urgentemente para ver si pueden salvar alguna vida, mientras otros aportan unos focos, unos metros de cuerda o simplemente la fuerza bruta y el empeño de una Galicia grande, enorme, fuerte como siempre y como ninguna. Amas de casa que acercan todas las mantas que tienen en su casa para que no pasen frío los heridos, o para guardar la dignidad de los muertos. El presidente de la Xunta, claro que sí, desde el primer momento con los familiares de las víctimas, sin irse a la cama, sin irse a cenar ni a desayunar. Nuestro Presidente del Gobierno, que deja sus juegos a un lado y acude corriendo de vuelta a una tierra que le dio todo lo que es, dejándole marchar, y que ahora le pide que de la cara por ella y que vuelva, dejando a un lado las tonterías. Y él lo hace.

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Galicia, amada mía, qué grande eres. Me emociono solo de pensar en la fuerza con la que estás uniendo a España, pues ya ves que ni vascos, ni andaluces, ni catalanes han conseguido nada similar. Cuando Galicia llama yo acudo corriendo, y cuando Galicia llora, lloro con ella.

Para los muertos, oraciones; para los familiares, ánimo y fuerzas; para los españoles, ejemplo. Arriba España.

ALASKA YOUNG

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Un pensamiento en “Galicia, llueve y llora

  1. Esa Galicia quemada por obsesos del fuego y por gentuza para poder tener trabajo. Esa Galicia de enchufados. Esa Galicia que trae droga a la peninsula y esas generaciones de jovenes,muertos por la droga o el narcotràfico. Esa Galicia de BNG o de Resistencia Galega. Esa Galicia màs portuguesa que espanola. Toda tragedia une a Espana y su comunidad actua grande: Miguel Angel Blanco, Lorca, Prestige, 11M…

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